Sos un tipo raro
Un tipo que limpia pisos
Escribís poesía, cuentitos baratos
Encima sos comunista

Sos literariamente convencional
Y esa pelotudez snob que hace que me gustes
Como un buen vino, como el vientito en Enero
Cuando me coges con misterio sexual tan rebelado

Como cuando nos paramos en una plaza a dos de la mañana
Para descubrir con ojo antropológico los placeres de los linyeras
O descubrir las razones del viejo que esta en la mesa del bar
Las razones por las que invito a tomar un café a esa mujer sin un diente

Buscas algo que te encuentre alguna vez
Una formula magica contra la desesperación
Y encontras un monton de propagandas
De "¡LLAME YA!" para las crisis existenciales
Y yo te explico que son mentiras
Y nunca me queres creer